Yo soy el granizo
que entra aullando
por tu pecho desquiciado.
Soy tu boca.
Yo atesoré a ras del sueño,
debajo de las horas,
el latido de tus pasos por el polvo de Santiago,
y tu densa fragancia de magnolia,
y tu lenta cabellera
con perfil de éxtasis o algas,
y el ardor fulmineo de tus ojos, que de noche,
comoo naves sobre el mar,
la bruma iluminaban.
Como guijarros de playa,
o nostálgicos boletos entre cientas y violetas
olvidados, enterré en mi corazón la línea de tu
frente, la piedra gastada de tus codos, tus sílabas
nocturnas, el fulgor de tus uñas, tus sonrisas,
la loca luz de tus sienes.
. No sientes trasminar mi dolor a través de tu cuchara?
Mi memoria quedó tal vez en ti
com las ediciones vespertinas
en las bancas de los parques desahuciadas.
Tu sombra es mi tintero.
Juventud. | Juventud mía!
¿Qué tumbos socavaron
la torre más alta de mi vida?
¡No habrá nunca hilo más puro
que tu larga mirada
desde lo alto de las escaleras,
ni lampo de cometa comparable
a la curva nevada de tus dientes!
Cantaba la mañana en las pálidad cortinas y la hierba.
El tiempo cintilaba en tus vidrieras
como sólo una vez el tiempo parpadea.
Ya no estás entre las flores. Ni volverás
jamás a estarlo. .Qué tu amor sino labios
que escrituras en el viento fueron?
Yo quiero que me digan
si el amor, como los pájaros,
se va a morir al cielo!
Me acuerdo de una noche de trenzas y
peldaños, y óxido, y collares,
me acuerdo, como ayer, de lo futuro.
|Quiero acuñar, como el otoño,
medallas en las calles,
beberme llorando tu ausencia en los teléfonos,
correr, correr aciegas por
los tejados de todas las ciudades
hasta perderme para siempre o encontrarte
|Otra vuelta estar contigo!
|Oh día de verano extraviado en alta mar
como una mariposa!
Contra el flujo incoercible de los años
los días, uno a uno,
absudamente buscan tu lámpara en las sombras,
no la penumbra, no el espejoo de la muerte,
sino el cristal de la esperanza:
tu ventana que sólo está en la Tierra.
|Aspersiones de ceniza para tu boca cerrada!
Otra vez tengo veinte años, y sonámbulo, y en
llanto a la puerta de tu casa estoy llamando,
al pie de tu reja, como antaño,
bajo la lluvia sin telón ni máscaras ni agua.
|Oh zumbantes calendarios
que en vano el cierzo,
como a encinas, deshojara!
|No me digas que te quise! Te quiero.
Te debia este lamento, y aunque un grito
mi sangre apenas sea,
también te lo debía: un solo interminable
de un corazón en las tinieblas.